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12 de janeiro de 2013

Botas

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Já era dezembro e ele ainda não havia recolhido as botas na soleira da porta.
Ninguém sabia ao certo há quanto tempo elas estavam ali, mas sabiam que o homem que as calçara se fora há muitas primaveras.
Ele gostava de recolher as maçãs que caiam em seu quintal, jogava-as em uma cesta e levava-as à vizinha, que por sua vez preparava uma torta e lhe fornecia metade.
Nos feriados ele dirigia até sua cabana do lago, que na verdade não ficava perto de lago algum, mas de fato era uma cabana. Lá ele se lembrava de sua amada, do seu cheiro de almíscar, do tom avermelhado de seus lábios e de como seus olhos de cobre eram arredondados. Ele também se lembrava de como era suave o toque de sua pele, de como suas meias pareciam quentes em seus pés minúsculos, do cheiro de chocolate que ficava na cabana após assar um bolo e de como ela o provocava quando fingia esquecer a toalha do banho em cima da cama.
Aquele homem partira e em seu lugar, ficara alguém que não se importava em colocar os calçados para o lado de dentro da casa. As botas já estavam desbotadas àquela altura.
Ao se olhar no espelho não mais se reconhecia. Suas rugas em torno dos olhos estavam acomodadas e suas mãos já não eram ágeis como antes. Não conseguia mais carpir com destreza, tinha dificuldades em abrir a janela e não conseguia se livrar da falta de vontade de levantar da cama. Tudo seria tão mais fácil se a chaleira não apitasse, se o maldito banco parasse de ligar, se os estranhos parassem de comentar, se o mundo parasse de girar, se ele parasse, se tudo acabasse.

Vivera quase que duas décadas esperando sua amada voltar. Queria sentir seu cheiro novamente, queria mergulhar em seus cabelos e se esquecer de levantar cedo para trabalhar. Queria que fosse ela a preparar a torta de maçã, não a vizinha. Queria que estivesse lá, porque era sempre ela que se lembrava de tirar os sapatos da frente da porta.

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